Свои и чужие   ::   Чигринов Иван

— Не скажи, — усмехнулся Чубарь; он подождал, пока Поцюпа налил из бутыли в припасённый стакан вино, спросил: — Ты лучше вот о чем скажи мне, Василь, — как ты остался тут, в оккупации?

— А ты?

— Так вышло, что меня уже от самого фронта вернули назад. Винтовку дали в руки — мол, иди, воюй дома.

— А у меня проще получилось. Позвали сюда, в Мошевую, и сказали — мол, оставайся в своей хате и жди, пока снова покличем.

— Куда?

— Это не уточнялось.

— А теперь — покликали?

— И теперь, и не теперь, — неопределённо ответил Поцюпа. — Словом, будь здоров.

Он выпил залпом вино, сказал задумчиво, словно спросил:

— Чего это Шандова долго нету?

— А кто он, этот Шандов, на самом деле?

Поцюпа засмеялся:

— Все тебе надо знать! Вот дождёмся, у самого спросишь.

Но проходил час, другой… Шандов из Мошевой не возвращался…

Тем временем свечерело…

Поцюпа все подливал вина.

Чубарь сел на оглоблю, ближе к правому колесу, сказал, словно ему под руку: — Я у тебя, Федор, и раньше хотел спросить, да все не выходило. Как эта война начиналась там, на границе?

— Гм… Как начиналась…— Поцюпа поставил на горлышко бутыли полный стакан, застыл у телеги на некоторое время — и лицо, и фигура неподвижны. — Как начиналась?…

Казалось, ему что-то надо было переломить в себе, чтобы говорить дальше или просто вспомнить. Но вот он сдвинулся с места, подошёл и сел напротив Чубаря на другой оглобле, оставив стакан нетронутым.

— Так и быть, расскажу, — усмехнулся он. — Только мне думается, в разных местах война начиналась по-разному. Когда-нибудь все это, видать, сведут воедино, и тогда появится общий обзор.