Византийская тьма   ::   Говоров Александр

Высоко между кирпичными башнями на фоне пламенеющего заката натянут тонкий трос. Словно поблескивающая чешуйками стрекоза, на головокружительной высоте идет артистка, танцует и балансирует зонтиком на длинной ручке. Затем отбрасывает зонтик и делает пируэты, от которых захватывает дух.

Все, у кого свободны руки, хлопают изо всех сил. А у кого они не свободны — отчего они не свободны? Оттого, что зрители высоко запрокинули головы и держатся за шляпы, чтобы те не свалились.

Кесарисса, видя, что и Денис, запрокинув голову, смотрит на стрекозу в пламенеющем небе, спросила, как ударила хлыстом:

— Ну, пришелец из далеких миров, скажи что-нибудь и ты. Из врачей не высказался ты один.

— Я не врач, — хмуро ответил Денис. Несмотря на явно враждебный тон, который стала проявлять кесарисса, он не боялся ее, каким-то чутьем не боялся.

— Кто же ты?

— Я простой человек.

— Нет, ты исцелитель.

— И не исцелитель. Может быть, предсказатель немного.

Сказал это и пожалел, потому что тотчас последовал новый вопрос:

— Тогда предскажи его судьбу. Сколько он будет жить?

Денис медлил, соображая, в какую трясину он попал и как из этой трясины он выберется.

— Говори! — требовала кесарисса. И тогда Денис решился, словно нырнул в ледяную воду:

— Он умрет через день, двадцать четвертого сентября. — Прирожденный византиец сказал бы также: — В день памяти святых Антония, Дидимы, блаженномученицы Аминты.