На экране появилась касба Маракеша, красочная и освещенная лучами солнца; сверкала пустыня, а в жаркой африканской ночи раздавался дрожащий однообразный звук труб и тамбуринов…
Рут Голланд откинулась на спинку кресла. Музыка лилась на нее, словно теплый дождь, – теплый монотонный дождь, из которого мучительно всплывали воспоминания…
Она стояла у нюрнбергского крепостного рва. Был апрель. Перед ней в темноте стоял студент Герберт Биллинг, держа в руке скомканную газету.
– Ты понимаешь, что я имею в виду, Рут?
– Да, понимаю, Герберт. Это легко понять.
Герберт нервно мял в руках экземпляр «Штюрмера».
– Мое имя стоит в газете, как имя прислужника евреев! Как человека, позорящего арийскую расу! Это конец, ты понимаешь?
– Да, Герберт.
– Я должен подумать, как мне выкрутиться из этого положения. На карту поставлена вся моя карьера. В газете… Ее читают все, понимаешь?
– Да, Герберт. Мое имя тоже стоит в газете.
– Это совершенно другое дело. С тобой ничего не случится. Ты все равно не сможешь больше ходить в университет.
– Ты прав, Герберт.
– Значит, это конец, правда? Мы расстанемся и никогда больше не будем встречаться.
– Не будем… Ну, а теперь прощай.
Она повернулась и пошла.
– Подожди!.. Рут! Подожди еще минуту!
Она остановилась. Он подошел ближе. Его лицо в темноте было так близко, что она слышала его дыхание.
– Послушай, – сказал он. – Куда же ты сейчас?
– Домой.
– Тебе же не нужно сразу… – Его дыхание стало сильнее.