Час Совы   ::   Рокотов Сергей

БМВ остановился у обочины, сзади встала и ржавая иномарка. Филипп вылез из машины и бросил взгляд на водителя драндулета. Однако тот пригнулся, и лица его не было видно. Зато Сова вальяжно вылезла с правой стороны и зашагала по направлению к побледневшему как полотно Филиппу.

Старуха была одета в длинное цветастое платье, из-под которого торчало другое, ещё более длинное и ещё более аляповатое. На голове белая кепка-панама, на ногах домашние растоптанные тапочки, на глазах — круглые очки… — Сколько лет, сколько зим, пустой бамбук! — радушно приветствовала она Филиппа, растопырив руки. — Честное слово, как я рада тебя видеть… Никак не пойму, чем мне ты так симпатичен… Целовать я тебя, разумеется, не стану, кровь на тебе, пристанет еще, но видеть рада… Чего не здороваешься, павлин? Весь из себя, весь от Кардена-Версаче-Валентино, на черном БМВ гоняешь, и все благодаря мне, а сам недоволен, бледный какой-то, затруханный… Не годится это никуда, парень… Ручонки дрожат, губы дрожат, волосенки шевелятся… Чего тушуешься, экое верзило кудрявое, а тушуешься, словно баба… Тогда-то не тушевался, в прошлом году, а теперь чего? Плюнь, парень хороший, судьба индейка, жизнь копейка, семи смертям не бывать, одной не миновать, радуйся, пока жив, а подохнешь, другие порадуются…

— Чего вы хотите? — процедил сквозь зубы Филипп.

— Чего хочу? — расхохоталась Сова.