Час охотника (Исповедальня)   ::   Хиггинс Джек

Стойка из темного красного дерева с латунной подставкой для ног. Обычная для таких заведений батарея бутылок красовалась перед большим зеркалом в облупленной позолоченной раме. Посетителей не было вообще, а хозяин, массивный, почти совсем лысый человек с оплывшим от жира лицом и пятнами на рубахе без воротника, стоял у пивного крана.

Он взглянул на Келли, потом перевел взор на коробку с цветами.

– У меня уже есть.

– Все мы тут как бумажные цветы в коробке, а? – Келли поставил коробку на стол и прислонился к стойке. – Ну а где же гости?

– На поминальной службе на площади. Ведь это протестантский город, сынок.

– А вы-то откуда знаете, что я не протестант?

– Я двадцать пять лет за стопкой. Поторчал бы тут с половину моего, и ты бы набрался ума. Тебе чего налить?

– "Бушмилло".

Толстяк довольно кивнул и протянул руку за бутылкой.

– Ты, я вижу, человек со вкусом.

– Это вы – Мерфи?

– Именно так меня и зовут. – Он прикурил сигарету. – Ты ведь нездешний.

– Нет. Приехал встретиться здесь с моим другом. Может, вы его знаете?

– Зовут его как?

– Качулейн.

Улыбка сползла с лица Мерфи.

– Качулейн, – пробормотал он.

– Последний из Черных героев.

– Боже мой, какая у вас, молодых, любовь к мелодраме, – пробурчал Мерфи. – Как в дрянном спектакле. Тебя предупредили, чтобы у тебя не было оружия?

– У меня и нет.

– Хорошо.