Жизнь Дэвида Копперфилда, рассказанная им самим. Книга 2   ::   Диккенс Чарльз

В девять часов утра мы уселись в маленькую карету и двинулись по направлению к Лондону. Мы долго колесили по улицам, пока не подъехали к большой больнице. Перед самым зданием стояли простые похоронные дроги. Возница узнал бабушку и, повинуясь знаку ее руки – бабушка помахала ему в окошко, – медленно двинулся. Мы последовали за ним.

– Теперь ты понял, Трот? – сказала бабушка. – Его уже нет.

– Он умер в больнице?

– Да.

Она сидела неподвижно рядом со мной; но я снова увидел на лице ее слезинки.

– Он уже был там однажды, – сказала бабушка. – Болел он долго – много лет это был совершенно разбитый человек. Когда во время последней болезни он понял, что его ожидает, он попросил послать за мной. Он был жалок. Очень жалок.

– Я знаю, бабушка, вы пошли, – сказал я.

– Да, я пошла. Я пробыла у него долго.

– Он умер вечером накануне нашей поездки в Кентербери? – спросил я.

Бабушка кивнула головой.

– Теперь ему никто не страшен. Это была пустая угроза, – сказала она.

Мы выехали за город; направлялись мы к кладбищу в Хорнси.

– Лучше ему лежать здесь, чем в городе. Он здесь родился, – сказала бабушка.

Мы вышли из кареты и пошли вслед за простым гробом в уголок кладбища, который мне хорошо запомнился; там прочитана была погребальная молитва, и тело было предано земле.

– Ровно тридцать шесть лет назад, в этот самый день, я вышла замуж. Господи, прости и помилуй нас! – сказала бабушка, когда мы шли назад к карете.