Записки прокурора   ::   Безуглов Анатолий Алексеевич

А о смерти чтоб и разговору не было! Дай бог вам до ста лет дожить. Мама-то, в общем, тоже хотела бы в город, а с другой стороны, жалко соседей бросать, сад… Конечно, они своё отработали, заслужили отдых. Чтоб и ванная, и горячая вода, и, извините, тёплый туалет. Короче, на семейном совете решили: ко мне. Продали дом, дали мне четыре тысячи…

— А какой первый взнос? — спросил я.

— Пять тысяч.

Пять, а не десять, как говорила она Юре Бобошко! А может быть, парень что-то напутал? Или она прихвастнула перед ним?

— Значит, ваши родители и бабушка прописаны у вас?

— А у кого же ещё? — нервно передёрнула она плечами.

— Ну и как, нравится им в городе?

— Да как вам сказать… — замялась Калгашкина. — С одной стороны, удобства. С другой, в городе не как на хуторе. Никого тут не знают, поговорить не с кем…

— Сейчас они здесь, в Зорянске? — спросил я.

Этот вопрос, как мне показалось, привёл её в замешательство.

— Сейчас? — переспросила она, словно не расслышала.

— Да, в настоящее время.

— Гостят… у сестры.

— Все? Отец, мать и бабушка?

— Все.

— А бабушке сколько лет?

— Восемьдесят третий.

Я видел, что моё любопытство вконец выбивает её из колеи.

— Вы не думайте, она у нас ого-го какая старуха! И ездить любит.

— Где живёт ваша сестра?

— Да на хуторе Мокрая Ельмута, Пролетарский район Ростовской области.

Это были мои родные места. Маныч, степи, детство… Я на миг окунулся в воспоминания.