Жаркий июль   ::   Самбук Ростислав Феодосьевич

Их не видно, а шоссе просматривается на несколько километров.

— Дальше! Сели они в вашу машину… Что дальше?

Куделя смотрит на меня, как на чудака.

— Как — что? Поехали…

— Это ясно. Что они вам сказали?

— Нарушение… Едут к месту нарушения. Расследовать аварию.

— А вас не удивило: автоинспектор и без транспорта?

Куделя неопределённо пожал плечами.

— Припомните, пожалуйста, — попросил я, — о чем вас расспрашивал автоинспектор.

— Я же говорил: куда еду, зачем…

— На сколько, — уточняю.

— Да.

— И о семье… Почему один едете?

— Откуда вы знаете?

— Догадываюсь. И вы рассказали, что едете дней на десять покупаться в море, что жена по каким-то причинам не смогла составить вам компанию?

В глазах Кудели — откровенное любопытство.

— Вы говорите так, будто сидели рядом в машине. Он ещё допытывался, не приедет ли ко мне жена и не собираюсь ли я звонить ей.

— И что же вы ответили?

— За десять дней не успеет соскучиться.

— А он?

— Что супруг не следует баловать.

— А потом попросил свернуть с шоссе?

Мне уже ясно, что Куделю спас только случай. Но какой?

— Да, на развилке. У речки лесок и просёлочная дорога. Они хотели, чтобы я их за три километра подбросил.

— А вы не согласились?

— Вообще должен был это сделать, но как раз туда машина сворачивала, и я остановил её. Зачем мне время терять: пустой газик туда шёл.