Жаркий июль   ::   Самбук Ростислав Феодосьевич

— Кто и когда?

— Шестнадцатого. Подождите, шестнадцатого или семнадцатого, я не помню. Я ещё связал его с Фёдором. — Посмотрел на часы. — Скоро придёт Федор, он вам точно скажет.

— Помните этого клиента?

— Тут знаете сколько проходит.

— Может, хоть немного.

— Нет, не припомню.

— Причёска? Брюнет, блондин, рыжий?

— Кажется, лысый. Однако утверждать не могу. Вон Федор идёт, поговорите с ним.

Федор, длинноносый брюнет лет тридцати, отнёсся ко мне недоверчиво. Уставился тяжёлым взглядом, и я подумал, что от его глаз вряд ли что-нибудь укроется.

Это меня устраивало: в нашей профессии лучше иметь дело с людьми хотя и недоверчивыми, но наблюдательными, чем с простодушными болтунами, которые наговорят вам все, что угодно, лишь бы угодить.

— Товарищ из милиции, — представил меня приёмщик, — интересуется «японцем», которого ты ремонтировал. Дней десять назад — звук плавал, помнишь?

— Сделал все, что мог, и должен работать, — ответил Федор категоричным тоном.

— Да, мне говорили, что вы хороший мастер, — сделал я попытку добиться его расположения. — Но меня интересует не магнитофон, а его владелец.

— Клиент как клиент.

— Помните его? Опишите.

Федор на несколько секунд задумался.

— Лысый, горбоносый и ушами шевелит, — ответил он. — Морщинистый. Я ещё подумал: морщины не по годам.