Страница:
67 из 225
Двадцать? Тридцать? Сорок? Вполне возможно, что и все пятьдесят.
– Эй, – окликнула она Танцора, который с большим увлечением мочил бластером монстров, – ты не устал еще?
– Тренировка, мать, тренировка. За неимением тира.
– Погляди-ка, что тут проклюнулось.
Танцор сел рядом и углубился в чтение. Потом сказал:
– Это он. Точно он. Клюнул, голубчик.
– Да, но информации маловато будет. Например, невозможно определить возраст.
– Ну, это за нас VICAP сделает. Соберем достаточно информации и пошлем. Хотя и тут кое-какие уши торчат.
И Танцор побежал по тексту сверху вниз. Выделил курсором абзац:
Есть проповедники смерти; и земля полна теми, кому нужно проповедовать отвращение к жизни. Земля полна лишними, жизнь испорчена чрезмерным множеством людей.
– Ну, что это, по-твоему?
– Мне кажется-, Ницше, – сказала Стрелка, наморщив лоб.
– И мне то же самое кажется. А иначе и быть не может. Человек, судя по всему, грамотный, не может без базиса, ублюдок. А у кого его удобней всего позаимствовать, как не у господина сумрачного философа?.. Вот и ещё кусок, выдернутый из контекста.
Серьезно относятся все к смерти; но смерть не есть ещё праздник. Еще не научились люди чтить самые светлые праздники.
Танцор продолжил текстологические изыскания. Начал что-то бубнить под нос по-английски, потом стал напевать. И в конце концов выделил жирным шрифтом ещё три фрагмента.
Ветер воет в моем уме и моей душе.
|< Пред. 65 66 67 68 69 След. >|