12 ульев, или Легенда о Тампуке   ::   Тихомиров Валерий

Длинный растер рукавом по лицу вытекающую из носа кровь и приложил комок снега.

— Что это было?

— Он тебя поцеловал, — коротышка курил мелкими и частыми затяжками.

Приятеля вырвало. Его выворачивало долго и безжалостно, как это умеет делать героин.

— Ну что, раскумарился? — мелкий злобно хихикнул.

Третий участник налета на оперативников федеральной службы стоял в стороне и нервно икал. Ему было хуже всех.

— Скоты, твари, денег им жалко! Набили карманы, суки, и ходят! — его трясло от злобы. — Чё делать будем? Я к утру в белые тапки переобуюсь.

— Братва! Гля! — коротышка помахал рукой. — Пальто и шляпа.

Все трое посмотрели во двор. Сердца лихорадочно заколотились. Сразу стало легче. Еще немного, и приближающий смерть спасительный укол ненадолго вернет их к жизни. Как это произойдет, им было неважно — лишь бы скорее. Длинный достал нож. Никто не удивился. Такое уже бывало, и не однажды. Плевать, что сейчас будет, зато потом станет хорошо.

— Спокойно. — Длинный облизал пересохшие, испачканные рвотой губы. — Мужик здоровый и на пьяного не катит. Подходим тихо. Я бью — вы страхуете.

Они приближались, как голодные волки к добыче, высунув языки и жадно хватая воздух открытыми ртами. Жертва сидела, не шелохнувшись. Длинный поднял над головой нож и изо всех сил воткнул его... в пустоту.

Когда тело с ножом в руках пролетало над Игнатом, тренированные мышцы брюшного пресса мощно сократились, сгибая корпус пополам.