Смерть взаймы   ::   Вартанов Степан

Я не зря учился у Старика искусству быстро выхватывать меч… Или скажем – если бы я не овладел этим искусством, Старик проломил бы мне череп одной из своих палок… Я отсек руку чуть ниже локтя.

Пока Джейн перевязывала рану, я смотрел на обрубок. Смотреть было на что

– за несколько минут от руки ничего не осталось. Колючий клубок, в который она превратилась, укоренился и был теперь неотличим от обычного куста дикой розы. Правда, стоило мне шагнуть вперед, как он тоже качнулся в мою сторону… Никогда не думал, что умею так далеко прыгать спиной вперед, и откуда у меня в руках появился меч – тоже не могу сказать наверняка.

В конце концов мы с Роджером забросали куст-людоед хворостом, и я лично швырнул туда горящую головню. Роза корчилась, сгорая, и пахла паленым мясом…

Тут я вспомнил, что не узнал самого главного. Я подошел к Георгию, и поинтересовался:

– Куда же вы шли, если не секрет?

– Не куда, а откуда, – пожал плечами тот. – Мы решили уйти как можно дальше от всех возможных опасностей.

– Логично, – сказал я. – Эти места мало населены. Но вот только – пропадете без помощи.

– Это лучше, чем быть убитым солдатами. Ничего. Справимся.

Затем он спросил, нет ли у меня сигарет. Узнав, что нет, выругался:

– Я бы смог без еды и воды, – признался он, – но весь мой табак остался там, в лагере…

– Знаете, у меня возникла идея, – сказал я ему. – Идите вдоль реки вниз по течению. И когда увидите остров…

– Остров бэньши? – уточнил Георгий.

– По крайней мере, они не убивают людей, а все прочие их боятся.