Страница:
23 из 24
На лугу, в саду ли те цветочки
Самоцветов россыпью дарят,
Да стихов вызванивают строчки –
Вот и все, чем вжизни я богат.
Помню детство, счастьем налитое.
Ведь его, как пасеку – медком,
Курослепа поле золотое
Залило по самый окоем!
А, когда в ромашковое море
Окунался сходу, с головой,
Что мне грусть и, что мне было горе –
Все смывал ромашковый прибой!
И листая верст моих итоги,
Мне судьбой отмеренных пройти,
Понял я – прожить легко убогим,
Если с детства праздником – цветы.
Если стоит золота степного –
Только жемчуг брызнувшей волны,
Если пахнет ласковое слово
Молоком ромашковой страны!
* * *
В этом городе я незнакомцем
Проживу и быть может умру,
Как и те, что под этим же солнцем
Жили здесь и ушли поутру
Или ночью, с монеткой во рту.
Говорят, что не менее тысячи
Лет этим стенам,
Барельефам, что высечены
На песчанике сером,
Этим надписям, острым
готическим шрифтом
Повествующим нам,
с назидательным смыслом,
О рождении и о неизбежной кончине
Графа местного и дражайшей
его половины.
Я не граф и навряд ли
отыщется строчка
Обо мне, как и тот бугорок из песочка,
Что оставил малыш,
исцарапав коленки,
Под рассеянным взглядом
молоденькой немки...
* * *
А за окном холодный ливень плещет
Который час, который день подряд.
|< Пред. 20 21 22 23 24 След. >|