Без совести   ::   Житков Борис Степанович

Где, спрашиваю, сейчас выпить можно - шофера ведь народ бывалый.

- А вот, - говорят, - в клубе. Там до утра. И карты тоже. Гони!

- Гони!

Городишко ничего, чистенький, приличный. Дал шоферу золотой. Он и глаза вытаращил. Не знал, как сдачи дать. Клуб, однако, вижу, шикарный. Швейцар стал билет спрашивать. Тут дежурный ихний с лестницы спешит. Я при нем швейцару золотой:

- Возьмите мое пальто.

Дежурный ко мне:

- Вы играть хотите? Иностранец? Американец?

Я через полминуты уже в зале. Господины в визитках, столы, вокруг толпятся. Мне сейчас предлагают в их кассе разменять золото, все на меня оборачиваются. Разменял. Сейчас мне у стола место опростали. Ничего особенного-обыкновенная "железка". Сел. Выигрываю, проигрываю, но вижу, они тут жулики, на вид только чемберлены, черт бы их побрал! Это здорово! Я тоже начал Чемберленом - и этак важно отшучиваю направо-налево. Даже рассказывать начал кой-что - про Америку, и похабное приплетать для смеху. Один там что-то все стоял таким королем, подбородок на меня наводил так серьезно, когда все подхихикивали. Все: гы-гы! хохо! го-го! - а этот фофан проклятый только подбородком на меня этак сверху. Ах ты, рвань! Я еще вольней говорить! А он этак выждал, когда все отгоготали, и говорит, как сахар колет:

- Вы лжете. Никакой вы не американец. Вы - проходимец. Откуда ваше золото?

Он примолк, стоит, морду закинул и подбородком на меня. Я на всех оглянулся, говорю:

- У вас этак позволяется? - Они все на меня глазами уперлись, как деревянными палками.