Без совести   ::   Житков Борис Степанович

Впрочем, доктор похитрее: не падают у него тут и не упадают. Впрочем, может быть, это из пациентских тетрадок! Есть же там среди больных графоманы. Однако надо положить всей этой мистификации конец. Я взялся за телефон. Доктор оказался дома. Очень уж охотно чтото согласился приехать. Ждал, должно быть. Небось интересно мнение, так сказать, специалиста, профессионала. То-то, голубчик. Через полчаса он был у меня.

- Что? Писательствуете, батенька? - держу его за руку и назидательно в глаза гляжу.

- Ах, вы вот как решили?

- Да не притворяйтесь, знаем мы эти стыдливые анонимы и псевдонимы.

- Ну, а если и так? Что вы, сердцевед, скажете?

- Да что? Компиляция из садического бреда. Довольно-таки самодельная. А потом, ну что же это? Неужели с таким аппаратом и не развернуть фантастических действий? Ведь это все у вас мелочь? Почему ему в голову приходят только какие-то лакейские пакости? Это вкус грязного ночлежника это со слонами! Давить клопов пальцами на одеяле. Ведь это же тупоумный прохвост. Да и не прохвост, это громко, это вот в старое время такие номерные бывали в подозрительных номерах, что сдавались по часам. С проплеванной душой. Возможно, что и больной даже.

- Возможно. Это вот и надо решить.

- А что он делает? Он кончил? Пишет?

- Пишет. Но реже. Урывками. Просил спирту.

- Дали?

- Дал немного. Раньше он ничего не просил. У него теперь на столе лампа.