Черная махалка   ::   Житков Борис Степанович

Тут я огляделся, вижу: мы под берегом. Берег не наш, чужой.

Спустились мы в берег, дернули шаланду раз и два. У меня с голоду, с работы и со страху ноги подкашиваются. Рву руки - шаланда чуть подается. Косой ругается во всех святых и угодников...

Вдруг смотрим: и справа и слева по человеку стоит. С винтовками. И откуда и как они подошли? Я как увидал - все у меня внутри стало, как пустой мешок я сделался. Я и сел на борт - ноги не держат.

Они стоят, и мы не шевелимся.

Косой вдруг говорит так это ласково:

- Закурить у вас, землячки, нельзя?

Они молчат, как неживые. Я уж подумал: есть они или нет?

Потом Косой говорит мне громко, чтоб слышали:

- Ну, отдохни трошки, хлопчик! Сморился, бедный? А ну, дернем еще?

Я встал, хватаюсь за что попало, не дергаю, а, прямо сказать, держусь за шаланду, чтоб только на песок не сесть. Болтаюсь, как рыба на крючке. Шаланда - ни с места.

- Подсобите, товарищи, шаланду вытаскать, - говорит Косой.

Смотрю, те двинулись с двух сторон. Ничего не сказали, взялись, дернули.

- А вот спасибочки вам, - говорит Косой, да и хотел повернуть.

А те ему:

- Стой!

И стали они шаланду осматривать, все пересмотрели. А у нас ничего: весла одни. Ни снастей, ни крючков, ничего как есть.

Один, что повыше, говорит:

- Откуда?

Косой запел:

- С моря. С вечера перемет поставили, вот пошла погода - так мы проверить...