Дневник Трейси Бикер   ::   Уилсон Жаклин

 — От одного запаха станет плохо!

— А как, ты думаешь, чувствует себя Александр за одной из страшных дверей? — грозно спросила я.

Футболист, сидя на стуле из пластика, еще сильнее сгорбился.

— Странный он парень! — сказал он. — Сломал ногу, вернее, ты ему ее сломала, и не произнес ни звука. Я видел по-настоящему крутых игроков, корчащихся от боли на футбольном поле. Они грубо ругались, глаза закрывали, даже рыдали. Только не старина Александр! Получается, он действительно смелый?

— Я не хотела ломать ему ногу!

— Знаю, только я все равно думаю — нечего нам здесь делать. Его мама с папой не очень обрадуются встрече с тобой.

— Я его слегка толкнула. Не хотела делать ему больно. Просто отпихнула, чтобы он не путался под ногами. Никак не могу поверить, что только я во всем виновата. — И я заплакала, всхлипывая и шмыгая носом, как маленькая, хотя я вообще никогда не плачу!

Футболист смущенно оглянулся вокруг.

— Не надо, Трейси! Люди смотрят! — прошипел он, толкая меня в бок.

Я продолжала громко плакать.

— Слушай, у тебя что, носового платка нет?

Я покачала головой. Мне было совершенно все равно — слезы так и катились по лицу, нос хлюпал…

Футболист пулей пронесся по комнате. Я думала, ему все надоело и он удирает, но он побежал в туалет и вернулся с рулоном туалетной бумаги.

— Вот, — сказал он и промокнул мне лицо, — не плачь, Трейси! Ты ни в чем не виновата. Это все я — взбесился тогда и решил спалить дом.