Дом девушек   ::   Петрушевская Людмила

Сегодня же не день ее получки! Ошалела, что ли?

- А что такое? - спрашиваю я в своей полутьме.

- Мама! Мама пришла, - неизвестно чему радуется Тимоша. - Это ты?

- Я, я, - устало и раздраженно говорит Алена тупо в закрытую дверь. Открой, сынок. Сынок! Я открываю на цепочку, как бы удостовериться.

- Ты что, мама? - с деланным любопытством спрашивает меня эта низенькая бабенка. Действительно, большие глаза, и действительно, ребенок на руках, второй (вторая, она же вторая по счету в ее многодетной семье) держится за подол юбки. Моя дочь принаряжена в какую-то чью-то куртку, куртка ей мала и явно с помойки.

- Открывай, открывай, - говорит она мне. Рядом я вижу коляску, все ту же самую, узел, чемодан. Как дотащила-то на наш этаж?

- У нас денег нет вас принимать тут! Нету!!!

Я хочу захлопнуть дверь.

Малыш борется со мной. Его мать с той стороны припасла ключ и вертит им в замке. Давно не тот ключ! И дверь на цепочке!

Алена через щель разговаривает с пыхтящим Тимошей:

- Тимочка, не надо, не старайся, прищемит она тебя!

- Тимочка, давай закроем дверь, - ласково говорю я.

- Нет! Нет! - кричит он.

- Тимочка, - говорит она, - не старайся тут с ней... Она же больная! Ты понимаешь? Она тебя прищемит, сынок, она сумасшедшая! Не надо, отойди.