Черный вечер (сборник)   ::   Моррелл Дэвид

Последний взгляд на ящик — и Джо бросился вон из раздевалки.

Наверное, не стоит объяснять, что произошло. Мы не просто проиграли, а были разбиты наголову. Нет, мы очень старались, просто соперники оказались сильнее.

В этом матче Джо не раздваивался, интуиция молчала, а по спине не бежал предательский холодок.

На танцы мы не остались. Настроение на нуле, никакая Ребекка Хендерсон не нужна.

Бледный от гнева, мой приятель сжимал и разжимал кулаки.

— Хейз сам виноват! Зачем было все менять? Это ведь своеобразный психологический тренинг: как наслушаешься про себя всякого, сразу хочется противнику головы поотрывать! А сегодня никакой мотивации, никакого настроя на победу.

— Слушай, это же первый проигрыш! По итогам сезона мы все равно лидеры, — пытался успокоить его я.

— Даже чертова уродца не принес... Выходит, Хейз хотел, чтобы мы проиграли! Специально все подстроил.

— Что за ерунда?!

— Никакая не ерунда! Может, тебе нравится проигрывать, а мне нет! — Не добавив ни слова, он бросился к своему дому.

— Джо, послушай... — начал я.

Приятель даже не обернулся.

* * *



Следующий матч прошел совершенно нормально. Или, наоборот, ненормально — смотря с каких позиций оценивать. Тренер Хейз ругал нас на чем свет стоит, а потом достал из ящика мумбо-юмбо.

— А почему в прошлый было иначе? — спросил храбрый Джо. — Мы бы выиграли!

— Думаешь? — хитро прищурился Хейз. — Кто знает, кто знает...