Любимая улица   ::   Вигдорова Фрида Абрамовна

Ты никогда не обрадуешься дневному свету. А может, ты его больше никогда и не увидишь. Ночь в больнице длинная, нескончаемая. Тоска подступает к горлу и не дает дышать. Кажется, что из жизни выкачан воздух. Нет прибежища.

Сестра Прохорова сидит за своим столом у третьего поста. Огни притушены. В палатах темно, в коридоре горят только настольные лампы. Услышав стон, сестра Прохорова встанет, отложит вышиванье и войдет в палату.

- Чего вам, больной?

- Пить.

- Вам нельзя пить.

- Пить!

- Не капризничайте, больной!

- Дмитрий Иванович, - говорит Саша, - вам кого-то напомнила Ирина Игнатьевна из седьмой палаты?

- Как вы угадали? - Не знаю.

- Напомнила жену. А почему? Ведь не похожа. У Анюты были карие глаза. У Ирины Игнатьевны синие. Анюта была очень красивая. А Ирина Игнатьевна - не знаю, красивая ли.

- Она - хуже чем красивая.

- Гм... Это - определение, над которым стоит задуматься.

Они часто уходят с работы вместе. Не сговариваясь, идут пешком. На дворе октябрь. Ветер влажный, тянет дождем. После суматошного больничного дня это отдых - идти вот так, не очень спеша, то молча, то перекидываясь словом.

- Дмитрий Иванович...

- Да, Саша?

- Я почти год в больнице. А ведь я так до сих пор и не знаю - как вы меня нашли? Почему позвали?

- А я удивлялся, почему вы так долго не спрашивали. На щеку упала капля - холодная, свежая. Ветер снова

Рванул, и в лицо бьет целая пригоршня дождя.