Цветы зла   ::   Белов Руслан

Марья Ивановна вышла в коридор, поборов желание пощупать у него пульс.

На полу коридора сидел, прислонившись к стене, официант. По его смотревшим внутрь остановившимся глазам было видно, что он очнулся мгновение назад и теперь проверяет, все ли его системы работают нормально. Рядом с ним стояла серебряная кастрюлька. Она упала с разноса, но чудом приземлилась на донышко.

"Оленина по-чухонски", – подумала Марья Ивановна.

Криво улыбнувшись, присела, шевельнула крыльями носа – пахнет вкусно. Взяла кусочек, попробовала. "Оригинально, но горчицы я клала бы меньше". Попыталась представить Кристину, хохоча записывающую рецепт. Круглое личико. Кудряшки. Внимательные глаза...

Нет, не то. Все не то. Трудно представить человека, чем-то придавленного к земле. Чем?

У всех есть головы. Руки. Ноги. Половые органы.

И то, что придавливает к земле.

Жизнь.

Жизнь придавливает к земле.

Несостоявшаяся жизнь.

Марья Ивановна поднялась на ноги, поправила юбку, вышла на улицу через запасной выход. Два поворота – один направо, другой налево – и, вот, Тверская.

Обычная Тверская, вся, вся в себе.

Решила ехать на метро. Наложила на себя епитимью.

Пошла по направлению к памятнику.

На полпути отметила: "Не смотрят и не оборачиваются. Конечно, с таким лицом..."

Прошла мимо милиционера. Тот посмотрел. Увидел. Кого? Проститутку?

Да, проститутку. Они в них разбираются.

"Если бы Смирнов мог ударить.