Дьявольский вальс   ::   Келлерман Джонатан

— Вот это писатель! — заявила Стефани. — Пытаюсь расширять кругозор.

Я положил книгу на место. Стеф села за свой письменный стол, развернулась лицом ко мне, скрестила ноги. Бледно-серые чулки и замшевые лодочки хорошо сочетались с платьем.

— Великолепно выглядишь, — сказал я.

Еще одна улыбка, мимолетная, но от души, как будто она ожидала этого комплимента, но тем не менее была довольна им.

— Ты тоже, Алекс. Спасибо, что приехал так быстро.

— Ты разожгла во мне любопытство.

— Да?

— Конечно. Все эти намеки на серьезную интригу.

Она чуть повернулась к письменному столу, взяла из стопки папку, положила ее на колени, но не открыла.

— Да, — произнесла она. — Это вызов. Сомнений быть не может. — Внезапно встав, она прошла к двери, закрыла ее и вновь села. — Итак, — продолжила она. — Какие ощущения по возвращении на старое место?

— Чуть не арестовали по пути к тебе.

Я рассказал ей о своем столкновении с охранником.

— Фашист, — весело откликнулась Стеф, и мой банк памяти заработал: я вспомнил конфликтные комиссии, в которых она обычно председательствовала. Белый халат, которым она пренебрегала ради джинсов, сандалий и вылинявших ситцевых кофточек. Стефани, а не доктор. Титулы — это исключительное изобретение стоящей у власти элиты...

— Да, это выглядело как что-то военизированное, — согласился я.

Но она рассматривала лежащую у нее на коленях медицинскую карту.