Дальше некуда!   ::   Сан-Антонио

— Скажи, приятель, в котором часу Бержеронушел вчера днем из отеля?

— Около трех.

Я смотрю на часы. Времени у меня полно. Я заказываю шестую рюмочку крепкого коньяку для Толстяка, желаю ему успехов на лыжне и оставляю строить глазки его испанке — очаровательной даме лет шестидесяти восьми с такими усами, что ей надо бриться. Она чуть потолще, чем сам Берю, и не катается на лыжах из-за деревянной ноги.

Я иду к автобусной станции. Служащий в синем халате встречает меня очень любезно.

Я показываю ему удостоверение, и он выражает сильное удивление.

— О! Полиция?

— Мне нужно задать вам несколько вопросов. Но предупреждаю, что мне необходимо быть уверенным, что вы не разгласите содержание нашей беседы.

Его герметическая физиономия меня успокаивает. Савояры не привыкли без толку молоть языком, особенно о секретах, которые им доверяют полицейские.

— Вы знаете некоего месье Бержерона?

— Разумеется.

— Этот господин, кажется, получает вас много лыж?

— Когда он здесь, то почти каждый день.

— Как вы это объясняете?

— Он владеет в Париже заводом по производству лыжных креплений. Вот он и продает их своим знакомым по себестоимости.

Я говорю себе, что пока все О'кей.

— Откуда поступают лыжи?

— Из Шамоникса. Там находится фабрика, где их выпускают.

— Вы получили для него лыжи с дневным автобусом?

— Да.

— Я бы хотел на них взглянуть. Служащий ведет меня в конец склада.

— Вот.