Дальше некуда!   ::   Сан-Антонио

Я подъезжаю к Опере, сворачиваю на бульвар Капр и вдруг замечаю, что нахожусь внескольких сантиметрах от улицы Годо-де-Моруа (не путать с Моруа Андре из Французской академии).

Моя персональная киношка прокручивает восьмимиллиметровый фильм о деле Буальвана. Я снова вижу комнату консьержки, где мы сидели в засаде, человека за рулем тачки, то, как он снял девочку, как мы его преследовали, вижу драму на берегу…

Не знаю, какой полицейский инстинкт заставляет меня вернуться на место наших подвигов. Я поворачиваю на нужную улицу и тащусь по ней на смехотворной скорости. Увидев блондинку, меряющую шагами свои пятнадцать метров асфальта, я прижимаюсь к тротуару и подъезжаю к ней.

— Пойдем со мной, голубок, — мурлычет она таким тоном, от которого закружилась бы голова и у черепахи.

— У тебя плохо с зоологией, моя красавица, — говорю я, останавливаясь. — Я не голубок, а легавый.

Тут она меня узнает, и ее радость достигает размеров безумного ликования.

— О! Мой спаситель!

— Браво, дорогуша, ты лучшая физиономистка, чем фотоаппарат.

— Как приятно вас снова увидеть. Здорово, когда тебя спасает такой красивый парень. Мы не виделись с того случая на прошлой неделе…

Она виляет задницей, чтобы соблазнить своего спасителя.

— Чем вы занимаетесь? — воркует она.

— Я, как ты: ищу клиентов.

— У вас что, тоже мертвый сезон?

— Я бы не сказал. А как твои дела?

Она пожимает плечами, достает из сумочки две сигареты, протягивает одну мне и вздыхает, ожидая, пока я дам ей огня.