Перемена погоды   ::   Яковлев Юрий

- Ты не устал? - спросил мальчик, встретившись глазами с отцом.

- Нет. А ты?

Вместо ответа мальчик тихо засмеялся. Потом он сказал:

- Постой здесь, на тропинке. Если хочешь - покури.

Он остановился, а сын свернул с тропинки и, приминая лыжами высокий пушистый снег, зашагал в глубь леса. Отец стоял, опершись на палки, и следил за сутуловатой фигурой сына, которая мелькала между стволами. Мальчик что-то искал. Потом он остановился, присел на корточки и стал разгребать руками снег.

- Ты чего ищешь? - крикнул отец. - Клад?

- Ага!.. Ты отдыхай, отдыхай.

Отец стоял, как аист, на одной ноге, а больную ногу расслабил.

Колено ныло и горело.

Через некоторое время сын появился на тропинке. Варежки он держал в зубах, а лыжные палки зажал под мышками. Покрасневшие от мороза руки были сложены корабликом. Мальчик что-то нес в них, нес бережно, как несут огонь. Он подошел к отцу и протянул руки. В ладонях лежало лиловое пятнышко.

- Что это?

- Фиалка.

Отец присмотрелся. Маленький живой цветок держался на зеленой ниточке стебля.

- Где ты откопал его?

- В снегу под елкой. Я могу еще откопать.

- Не надо. Надень варежки, у тебя замерзли руки.

- Ерунда! Бери.

Отец осторожно взял цветок. Он поднес его к глазам, а потом подышал на него, желая отогреть холодные лепестки.

- Ты никогда не собирал зимой фиалки? - спросил мальчик, натягивая рукавицы и похлопывая одной рукой по другой.

- Нет.