Страница:
17 из 18
Рубаха, пропотевшая раз двадцать, торчит коробом, - латы Дон-Кихота от археологии, пропитанного пылью до мозга костей, со скорпионом в аптечном пузырьке!
У палатки - девушка, на которую ты никак не можешь произвести впечатление. Чего ради она тут стоит?
Пепел сумерек присыпает тлеющие угли заката.
Сам себе удивляясь, Игорь сжал в своей руке узкие пальцы Марины, надвинул на безымянный бронзовое колечко. Марина поднесла руку к глазам, ахнула:
- Ты с ума сошел! Это же подъемный материал!
- Я его уже обработал, - пробормотал Игорь.
- Все равно...
Она вдруг рассмеялась - тоненьким, счастливым смехом. Убежала...
Он остался стоять - смотрел, как пепельный цвет неба сменяется оттенком слабо разведенных чернил, как чернила эти густеют, густеют...
Звон летящих шагов по твердому такыру. Так ходит только один человек. Андрей Януарьевич!
А ведь он был в городе. Он еще ничего не знает... И, распираемый счастьем, едва дождавшись вопроса: "Какие новости?", Игорь начал докладывать взахлеб - о Хотаме с его фреской, о Галустяне с его скульптурой, о приезде Терновского и корреспондента из области.
- Хорошо, хорошо, - приговаривал Янецкий. И, без всяких связок, бросил вопрос:
- Вам здесь интересно, Вересов?
Игорь набрал воздуху, чтоб выпалить самое восторженное в мире "Да!", и внезапно услышал:
- Будто в цирке, не так ли?
"Да", - по счастью, еще не успело вылететь.
...Стояли молча, глядя в звездное небо, переливающееся мириадами алмазных песчинок. От развалин наплывали теплые струи воздуха, перемежались, прослаивались холодом.
|< Пред. 14 15 16 17 18 След. >|