Пятый уровень   ::   Веселов Сергей

Ахмет, весь серо-белый, как мартовский снеговик, сидел в гостиной в одних трусах, привязанный к стулу ремнями. На его кудлатой голове виднелась странная широкая проплешина — от затылка до лба, напоминающая медвежью таежную тропу… Высокий незнакомый господин в черном смокинге возвышался над Ахметом с опасной бритвой в руках, словно художник с кистью перед мольбертом.

— Кто такие? — спросил он спокойным голосом, обернувшись через плечо на Тима и Сергея.

— Мы к Ахмету, — упорно повторил Серега.

— Понятно, — сказал мужчина, отступая и кивая в сторону Бердыева. — Вот вам Ахмет. Что дальше?

Тим и Серега промолчали. Они уже не сомневались, что снова влипли в историю.

Один из «конвоиров» наклонился к Сереге и прошептал ему на ухо:

— Отвечай, когда тебя спрашивают, щенок.

От него здорово несло спиртным (Серега так полагал, что это виски) и еще чем-то колючим, едким, — наверное, одеколоном.

Тут на помощь друзьям неожиданно пришел Ахмет. Он вдруг заскулил высоким бабьим голосом:

— Не нада-a-a-a-aL. Мужики-и-и-ы-ы-ы!!..

В ту же секунду лезвие бритвы оказалось у него под подбородком.

— Тебя побрить, Ахмет? — поинтересовался высокий.

Бердыев промычал в ответ что-то нечленораздельное: если бы он раздвинул челюсти, бритва проехалась бы по его горлу.

— Мальчишек — на кухню, — скомандовал мужчина в черном. — И поживее.

«Поживее»… Это слово (вернее, его буквальный смысл) прозвучало жестокой насмешкой.