Пусть победит сильнейший (рассказы)   ::   Раевский Борис Маркович

Команда, которая вот уже много лет подряд занимала верхнюю строчку в турнирной таблице!

- Четыре минуты! - негромко произнес кто-то по-немецки.

Хлопин не оглянулся.

"Да, в этом "Леке" есть и мой грех, - подумал он. - Забаловали парня. И я тоже..."

В дверях показался Ершов. Быстро окинул взглядом помещение, недоуменно пожал плечами и снова скрылся в коридоре.

"Так, - подумал Хлопин. - Вот так..."

Он ни секунды не сомневался: это не случайность. Нет, не случайность.

Вес у Добровольского всегда колебался около семидесяти восьми. Возле той пограничной черточки, где кончается полусредневес.

А тут, в хлопотах перед отъездом, наверно, недоглядел "гитарист", поел лишку - ну и вот... "Гитаристы" - они всегда любят вкусно покушать. Для них режим - нож острый...

Хлопин встал, сделал несколько шагов по залу, по привычке пригладил обеими руками оттопыренные уши и снова сел на раскладной стульчик.

"Где же все-таки этот?.. - подумал он. - Наверно, в парилке потеет? Хотя... Тут, в Париже, попробуй найди парилку!"

- Две минуты, - прошептал кто-то по-английски.

"Все, - подумал Хлопин. - Конец".

Очевидно, так же решил и юркий маленький француз с живыми, быстрыми, как мыши, глазами - секретарь комиссии. Он уже уложил в папку протокол взвешивания и убирал со стола какие-то бумажки.

И тут случилось неожиданное. Дверь отворилась - и в зал в одних трусах влетел Добровольский. Быстрым шагом ринулся он к весам.