Ущелье белых духов   ::   Новиков Валентин Афанасьевич

– Это уж как получится, – заметил дед.

– А? – Отец посмотрел на него и растерянно заморгал.

Виталька давно заметил, что отец избегал пристальных глаз деда. Разговаривая с ним, глядел куда-то вбок. Да и разговаривали-то они редко.

– Иной раз щенок вроде и ничего, – пояснил дед, – а собака получается дрянная. Бывает и наоборот.

– И то верно, – согласился отец. – Корми его, возись с ним, а вырастет – изьян какой-нибудь обнаружится.

– Изьян изьяну рознь. – Дед взглянул на Витальку. – Надо судить по тому, для чего растишь собаку. Помню, до войны у меня был сеттер – не чистый, помесь с таксой. Небольшая такая, неказистая с виду собака – на выставку бы её и близко не пустили, а я с ней восемь лет охотился и не променял бы её ни на какую чистопородную, будь у неё хоть двадцать медалей и дипломов. А после, как пришёл с фронта, взял чистокровного спаниеля, думал натаскать его на птицу; мучился с ним, мучился и всё без толку, но красавец был – как раз для выставки.

– Сколько же за него могут дать, как он вырастет? – отец опустил на пол щенка.

– Зачем тебе это знать? – покосился на него дед. – Продать, что ли, собираешься?

– Просто не излишне знать.

– Это как раз и зависит от того, какие у него обнаружатся изъяны.

– Какие? – насторожился отец.

– Кто знает, – пожал плечами дед. – Плохой экстерьер, нестандартный рост, неправильный прикус – мало ли что может быть.

– Вроде кота в мешке, значит, взяли.