Девятый том   ::   Петрушевская Людмила Стефановна

А тут этот шикарный гость завалил весь стол Анны Самойловны! «Хвастает», — подумала я и стала потихоньку подходить сбоку, как цыганка. Посмотреть же!

Он спросил Асю, мотнув головой в мою сторону:

— Своя?

— Своя, — рассмеявшись, отвечала Ася. Еще бы не своя!

И тут я поняла, кто это: это был какой-то комсомольский поэт, по-моему, Виктор У., его бороду и дубленку я видела на фотографиях в газетах по случаю того что он привел в Москву какой-то автопробег типа Братск-Париж. Тогда было множество этих пожилых певцов комсомола, они все писали заказные поэмы, шляясь по гидростанциям и стройкам, а заодно (в награду) исследуя и ленинские места за рубежом.

И я не стала подходить к его книгам. Не прочла, что там за заголовки. Он был здесь чужой, какой-то фасонистый, не похожий на пьющую прекрасную и философски-развеселую новомирскую публику. Чего это Ася с ним возится?

Дело шло к ночи, и тут богатый гость стал собираться. Оделся, покружил-покружил по комнате и вдруг подошел ко мне в своей дубленке нараспашку и протянул руку:

— Давайте с вами познакомимся. Как вас зовут?

Я видела, что все насторожились.

— Меня Люся, — ответила я и тут же специально равнодушно спросила:

— А вас?

Это произвело какой-то странный эффект: гость вдруг как-то шарахнулся и, как был расстегнутый, выскочил вон.

— Вы с ума сошли, Люся! — хохоча, закричала Анна Самойловна. — Это же Солженицын!

О Боже! Обидела гения!

— Бегите его верните!

Я выскочила на улицу.