Дочь банкира   ::   Карасик Аркадий

Ранее утро, добрая половина жителей, в основном, пенсионеры, либо дремлет, либо завтракает.

Выскочит мужик из под»езда, взбаламошено глянет на часы и — рысью к остановке автобуса. Это тебе не прежние времена, когда можно и опоздать и вообще не появиться — хозяин выгонит без согласия профсоюза и предварительных выговоров.

Бабка проковыляет в магазин, прижимая к животу хозяйственную сумку с полупустым кошельком.

На балконе старичок усердно размахивает руками — продлевает при помощи физзарядки короткий жизненный путь.

Дворничиха лениво сметает в кучу мусор.

Детишки торопятся в школу.

Короче, обычное московское утро.

Если бы не подстерегающие Николая опасности, он не обратил бы внимание ни на старичков, ни на детишек. Сейчас все по другому. Замшелые деды и бабки вполне могут подрабатывать слежкой, детишки озадачены местным участковым. Даже на дворняг он поглядывает с опаской — не ищейки ли ментовских пастухов?

Ежеминутно сверяясь с записанными на сигаретной пачке сведениями, Родимцев, убедившись, в кажущейся безопасности, вошел в под»езд. Поднялся на третий этаж, мельком оглядел четыре двери. Три — обшарпанные, с облупленной краской на филенках, одна — Симкина — свежевыкрашенная. Николай ожидал увидеть стальное полотно, обшитое кожей либо дермантином — ничего подобого, обычная дверь нищего жителя.

Вышел на улицу, разочарованно поморщился. Дескать, дали адрес, да не тот.

— От ворот поворот? — смешливо спросила дворничиха, опершись на метлу.