Дочь генерала   ::   Демилль Нельсон

— Почему?

— Не знаю. Получил приказ по радио.

— От шефа Ярдли?

— От него, сэр.

— А если я откажусь?

— Тогда мне придется надеть на вас наручники. Выбирайте.

— И третьего не дано?

— Нет, сэр.

— Ладно.

Я поехал, полицейский за мной. Мы двинулись к югу, в Мидленд. На западной оконечности города съехали с автомагистрали и проследовали к перерабатывающему центру, более известному как свалка. Полицейский остановился около мусоросжигателя. Я затормозил около него.

У большой конвейерной ленты стоял Берт Ярдли, наблюдая за разгрузкой грузовика.

Я стал рядом с ним и смотрел, как уходит в печь потайная спаленка Энн Кемпбелл.

Ярдли едва взглянул на меня — он перебирал пачку поляроидных фотографий.

— Глянь-ка сюда, малый. Видишь эту толстую задницу? Это я! А вот эта маленькая попа — как ты думаешь, чья? — Он смахнул карточки на движущуюся ленту, потом поднял с земли несколько видеокассет и тоже бросил их на конвейер. — Я считал, что мы условились тут встретиться. Хочешь, чтобы я один эту грязную работу делал? Вали на подмогу.

Я стал кидать на ленту белье, сексуальные принадлежности, мелкую мебель.

— Берт Ярдли слово держит. А ты мне не верил.

— Как не верить? Мы же оба легавые.

— Верно. Ну а неделька гребаная была! Знаешь, что я тебе скажу? Я даже заплакал на похоронах.

— Я что-то не заметил.

— Дак я внутрях заплакал. Внутрях многие плакали...