Порванные души   ::   Бобров Глеб Леонидович

А там - равнина, пару выгоревших за лето зеленок, потом сраный Баланджери и родное кишимское болото. Дом третьего батальона и танкистов.

Вот они - танкачи. Видно, еще за сутки выставили боевое охранение встречают. Это приятно, молодцы. Полезное гостеприимство.

Встали.... В наушнике портативки затрещал голос любимого взводного:

- Слышь ты, жопа! Подъем! Вообще охренели! И толстомордого своего толкни! Саперы сейчас пойдут...

Вот те на! На кой?! Спрашиваю:

- Что там?

- Не знаю. По общей передали, что ночью два раза били по постам. Может, минировали, может еще какая хрень. Короче - просыпайтесь и... твою мать! хотя бы винтовку в руки возьми, а!

Ладно, ладно... не кипятись, родной. Щассс... все нормально....

Сел, вытянул из люка за кончик ствола свою эсвэдэху. Толкаю в бок Зуба. Тот только мыкнул в ответ. Приложился посильнее. Братишка разлепил левый глазик и нехотя протянул:

- Видъебысь...

- То, Гриша, не я, - то взводный.

- Зи взводним... - и опять закрыл глаза. Ну, вот - поговорили. Славно...

Поднялся, осмотрел колонну. Стоят машины, пушки елочкой на обе стороны развернули. Мы в голове, в полутора километрах от самой бронегруппы. Перед нами только БТР кого-то из штабистов, три старых корыта саперов да два танка с тралами. Как раз напротив машины блокировки остановились. Поворачиваюсь. Колонна, как кавалерийский клинок на две трети влезла в распоротое брюхо кишимского предгорья. Вроде - все спокойно.