Дурацкая история   ::   Серова Марина

Интересно, зачем же я так ему нужна? Обычно он пытается, наоборот, скрыть от меня суровую действительность.

Он допил кофе, глотая его, будто прохладный лимонад, и сразу полез в карман пиджака. Пошарив там, достал пачку фотографий, выдернул оттуда две штуки и протянул мне.

— Вот.

Я взяла фотографии. Ну и что? Две смазливые девицы, физиономии которых не оставляли сомнений относительно рода их занятий. Одна — пышная блондинка со смазанным личиком, широким носом и роскошными волосами, вторая являла собой классический восточный тип — этакая брюнетка с орлиным носом и чувственным ртом.

— Это твои подружки? — поинтересовалась я, возвращая фотографии. — А Ирка знает об их существовании?

Мельников дернулся и сурово посмотрел на меня.

— Какие подружки? Ты в своем уме? Я похож на посетителя бань и ночного клуба?

— Кто тебя знает? — протянула я. — Люди меняются. К тому же я ведь не знаю, чем зарабатывают на жизнь эти милые девушки… Может быть, они цветочницы? Или продают косметику?

— Нет. Они занимаются вот чем. — И Мельников протянул мне другие фотографии. — Вернее сказать, занимались. Потому что сейчас они уже ничем не занимаются. Их убили.

Ох, как многозначительно он это сказал, мамочки! Я совершенно некстати хмыкнула.

— Могу тебя заверить, что это не моих рук дело. Я была в Италии, так что у меня стойкое алиби. К тому же я их не знала, да и вообще не склонна убивать дамочек, даже если они предпочитают такой стиль лайф.