Духи безвременья   ::   Шаффер Антон

Предварительно созвонившись, Паклин и Луновой договорились встретиться в небольшом ресторанчике в районе Кузнецкого моста. Место это устраивало обоих, а потому ровно в половину седьмого вечера они уже сидели в полутемном зале и делали заказ официанту, на голове которого красовалось огромное сомбреро.

– Затащил ты меня, Аркадич, черт знает куда. Благо, что от работы близко, – Луновой все никак не мог сделать выбор, путаясь в названиях мексиканских блюд.

– Ладно, ладно, не кипятись, – Паклин добродушно улыбнулся. – Давай выпьем для начала. За встречу.

Луновой оживился и тут же потребовал пол бутылки водки.

– Водки нет, – официант ткнул в меню. – Есть текила.

– Ах, ну да черт с тобой! Тащи ее.

Официант удалился выполнять заказ, покачивая здоровенной шляпой на голове, полы которой то и дело цепляли кактусы, расставленные по всему ресторану, то тут, то там.

– Ну, выкладывай, что случилось, – без обиняков начал Луновой.

– Тут, Сереж, дело очень деликатное. И я даже не уверен, что обращаюсь по адресу.

Понимаешь, надо бы поднять одно дело, довольно старое, – Паклин сделал паузу, ожидая реакции Лунового.

– Продолжай.

– Помнишь, еще в начале девяностых, когда шалили…

– Шалил, положим, ты, а я тебя покрывал.

– Ты прав, прав, – Паклин оглянулся посмотреть, не идет ли еще официант. – Так вот, это насчет Бортковского, точнее, насчет убийства Мишки.

– Ты хочешь, чтобы я достал материалы дела? Зачем?

– Не верю я в пожар.