Духи безвременья   ::   Шаффер Антон

– Может, здесь вы придете в себя, и мы, наконец-то, поговорим.

– Я вам все уже сказал. Еще тогда!

– Мне вы ничего не говорили. И вообще пора бы уже объяснить, что вы там мелете.

– Я ничего не мелю, – возмутился деятель искусств. – Я просто натерпелся от вас еще тогда, а теперь довольно!

Он опять попытался приподняться, но снова улегся, поняв, что из этого ничего не выйдет.

– Вы меня явно с кем-то путаете, – Паклин открыл дверцу автомобиля и вышел на улицу. – Я не работаю ни в милиции, ни в ФСБ. Я частное лицо, которое хочет кое-что у вас выяснить. И ничего больше.

– Да? – с сомнением спросил художник.

– Да.

– Я старый больной человек, – вдруг заскулил Петр Сергеевич. – Отпустите меня, пожалуйста. Я ведь действительно ничего больше не знаю.

– А больше и не надо! Вы расскажите то, что знаете. И поедете обратно к своим картинам с приличной суммой в кармане.

Последняя фраза настолько простимулировала Петра Сергеевича, что он, наконец, неимоверным усилием воли приподнялся и принял вертикальное положение.

– Что вы хотите узнать?

– Где я могу найти Руслана?

– Нигде вы его не сможете найти. Нет его больше – умер. Уж год как. Хоронили всем вернисажем.

– Умер? – у Паклина, аж, руки опустились от досады.

– Умер, – подтвердил Петр Сергеевич, – Сердце у него слабое было.