Дважды не живут   ::   Тучков Владимир

– Уже лучше, – прошептала Стрелка. А потом испуганно-бодрым голосом: – Дед, милый, мы с тобой еще поколбасим. Поколбасим, правда?

Дед слабо, как бы извиняясь, улыбнулся.

– Ну, молодцом, орел ты у меня! – обрадовалась Стрелка хоть какой-то реакции. Подошел и Танцор.

– Вот, Дед, Танцор ходит, очень ему фотки твоих чуваков нравятся, – продолжала говорить Стрелка, словно читая какое-то заклинание, как будто бы бессмысленное, но очень сильное.

На стенах действительно висели портреты битников – молодых, обросших, радующихся жизни из своих далеких пятидесятых.

Ступор, в котором пребывала Люся, был не вполне понятен Танцору. Казалось бы, женщина. Казалось бы, место ее у постели человека, с которым совсем недавно жадно, слишком жадно, трахалась. Но нет, сидит на краешке стульчика, сопливит платочек.

Танцор потихоньку поманил Следопыта на кухню. Там, шепотом:

– Слушай, тебе мадам не кажется странноватой?

– Да, есть маленько. Расселась, как на поминках.

– А мне кажется, она специально старалась, чтобы Деда в гроб загнать, – говорил Танцор чуть слышно и прислушивался, не подкрадется ли к кухне загадочная особа. – Это дело надо как-то проверить.

– Давай подождем, может, выдаст себя чем-нибудь. Вернулись в комнату.

Люся сидела все в той же позе и делала носом то же самое.

– Что же вы, мадам? – спросил Танцор.