Формула смерти   ::   Воронин Андрей

– Что ж, может быть, Потапчук прав, – вставая с кресла, подумал Глеб, – пора отдыхать. Его люди возьмут террористов, сфотографируют, получат вещдоки, захватят с дисками на руках. Масштабные операции – дело Потапчука. Мавр свою работу выполнил и может отдыхать.

Глеб взял трубку телефона, набрал номер Ирины Быстрицкой. Она ответила не сразу.

– Добрый вечер, – сказал Глеб.

– Привет, – воскликнула Ирина, и в ее голосе прозвучала неподдельная радость. – Ты откуда?

– Я неподалеку. Ближе, чем ты надеешься. Ты чем занята, что так долго к телефону добиралась?

– Руки в тесте.

– Мне иногда трудно представить тебя у плиты, – изумился Глеб.

– Печь собралась.

– Пирог или пиццу?

– Пирог. Ты же знаешь, пицца – это не мой коронный номер. Вот моя тетушка пиццу делает замечательно, а я не умею.

– Так выведай у нее секрет, военную тайну.

– Она мне пару раз рассказывала, но у меня равно ничего не получается. Может быть, ты попробуешь? Это же ты у нас мастер секреты выведывать, – Ирина рассмеялась. – Так что пирог тебя ждет.

– Приятно слышать, я голоден как собака.

– Люблю голодных мужчин, – тихо произнесла в трубку Быстрицкая. – Они едят и становятся добрыми.

– Хочу тебе радостную новость сообщить. Сейчас середина августа, не махнуть ли нам с тобой, родная, куда-нибудь далеко-далеко? Отдохнуть, поплавать, в ресторане покутить, в казино поиграть.