Формула смерти   ::   Воронин Андрей

– Кто говорит? – спросил Глеб.

– Я думаю, ты догадаешься, и очень быстро. Думаю, что мне можно не называть свое имя.

– Как угодно, – ответил Глеб. – Где Ирина?

– Она у меня, – услышал он в ответ и сразу же прижался к стене, нырнув в темный угол столовой. – Если ты хочешь ее получить, а я думаю, ты этого хочешь, то сделаешь все, что я скажу. Ты умный и понимаешь, что сам вынудил поступить меня именно так. Ты много крови мне испортил, теперь придется поволноваться тебе.

– Что надо? Где Ирина? Пока я не услышу ее голос, я не буду разговаривать.

– Я подумаю над твоим предложением и скоро перезвоню. Мне даже неудобно тебе говорить элементарные вещи: не вмешивай сюда своих друзей.

В трубке раздались гудки.

– Сволочи! – произнес Глеб, опуская руку с мобильником. – Я конченый кретин! Они меня сделали, и Потапчука сделали. Почему я ее не спрятал? Почему? – задавал себе вопросы Глеб. Он знал и кто звонит, и что от него хотят.

На втором этаже большого мрачного дома в сорока пяти километрах от Москвы, в большой комнате, окна которой были закрыты тяжелыми сдвинутыми шторами, находились трое мужчин. Еще двое расположились внизу, на первом этаже: они сидели перед экраном маленького цветного телевизора и курили, закинув ноги на стол.

В большой комнате Ренат Ахмедшин ходил из угла в угол.

– Хочет услышать ее голос? Услышит. Тимур, приведи ее, только защелкни наручники, чтобы глупостей не наделала.

– Понял, – сказал Тимур.