Об этом   ::   Автор неизвестен

И, уж после щелчка замка двери,- только наше дыхание: ее и мое. И ее голос: "... Что же мы делаем, Слава... я уже думала... я уже решила, что прошлый раз будет последним ... ведь мы уже не маленькие, у нас самих давным - давно дети..., а я... я сорокалетняя любовница своего брата...". А я лихорадочно целуя её лицо, срывая с нее одежду, знал, что ее укоры себе самой , мне, нам обоим - лишь неизменный атрибут нашего греха, продолжающегося, длящегося с той далекой ночи, вспыхнувшей 18 лет назад... И каждый раз, встречаясь раз в год, когда она приезжала в отпуск, и она и я думаем, что ЭТО последняя, что БОЛЬШЕ нельзя, что ЭТО дико и нет оправдания греху между нами! Но, наверное, уже знаем: наступает новое лето и все повторится вновь - вопреки разуму и рассудку, - в тайне от жены и её мужа, в тайне от знакомых и друзей и всех, всех, всех.

Странно, всегда ярко последнее и первое... нет, я помню все наши встречи, могу перебрать их по мгновениям и минутам, но лишь последняя и та далекая первая ночь почему - то ярки и свежи, не сливаясь друг с другом, будто два акта нескончаемой пьесы, перечитываемой в памяти вновь и вновь... И сейчас, в эту странную ночь с неумолкаемой капелью за окном и одиночеством, от которого хочется кричать, я смотрю на девушку с розой на фотографии и будто бы весь устремляюсь в память; такую далекую, такую близкую, будто и не было тех 18 лет, не стерших, не умоливших не на мгновения того, САМОГО ПЕРВОГО!

То было лето, когда я 20-ти летним парнем вернулся из армии.