Гены-убийцы   ::   Мерфи Уоррен

Теперь ему редко приходилось подносить к кому-либо спичку или плескать бензином в салон машины. Теперь он стал разумным, уважаемым человеком.

Он позвонил в местное отделение ФБР, Джеймсу Галлахану. Он отлично знал, что телефон прослушивается. Ему доносили, что прослушивается любая контора ФБР. Кроме того, осторожность подсказывала ему, что эти люди записывают голоса звонящих.

— Так, — начал Сал Бензини разговор. — Мы нашли того, кто тебе нужен. Может, теперь немного ослабишь хватку?

— Ты уверен, что это он?

— У тебя скоро будет посетительница. Не знаю, у скольких человек в Бостоне разорвали за последнюю неделю животы и глотки, но этому парню здорово досталось, Галлахан. Так что теперь уйди с нашей дороги, о'кей?

— Если это он, то так и будет. Но мне нужно еще кое-что.

— Господи, Галлахан, что это с тобой творится? Мы не нарушали федеральных законов, а ты все равно с нас не слезаешь. Брось, Джим. Хорошенького понемножку.

— Еще одна просьба. Совсем маленькая.

— Какая? — спросил Бензини по кличке «Бензин».

— Ты знаешь Жирдяя Тони?

— Конечно, знаю. Кто же не знает Жирдяя Тони!

— Позади Альфред-стрит на Джамайка-Плейнс есть большой двор. Пришли его туда завтра в четыре утра.

— В четыре утра? Жирдяя Тони?

— Его. Парня с жирком, — подтвердил Джим Галлахан.

— Ладно, только Жирдяй Тони ничего не знает. Он просто на подхвате. Он ни с кем не связан.

— Все равно пришли.

— Идет.

Бензини повесил трубку и пожал плечами.