Страница:
227 из 580
– А ты показал ему, как он вылетает из больничного окна и разбивается об асфальт у главного входа больницы, а? Саша наклонился вперед и оскалился совсем по-звериному, приподняв верхнюю губу.
– Его смерть еще не была предопределена, – ответил тот серьезно. – Я показал ему будущее – и только! А уж он сам решил, что для него лучше.
– Мне ты тоже предоставляешь решать, что лучше? – На губах Саши возникла сардоническая усмешка. – Или как?
– У тебя свой путь, у него – свой. Как говорится, кесарю – кесарево.
– Так… – Саша снова тяжело бухнулся в кресло, подумал, глядя на Потрошителя исподлобья. – Значит, по-твоему, я убил этих женщин, так? Всех… шестерых? Или семерых? Сколько их там было?
– Всего пять. И не «по-моему», – покачал головой тот. – Просто убил.
– Но почему пятерых? Что, у всех пятерых должны были родиться тираны и деспоты? Потрошитель кивнул:
– Потенциально.
– Смотри-ка, даже глазом не моргнул, – буркнул Саша со злобным удивлением. – А ты здорово подготовился к разговору, верно?
– Пойми, – мирно сказал Потрошитель. – Мне не нужно готовиться. Подобные беседы мы с тобой ведем уже лет шестьсот. Или даже семьсот, не помню точно. Ты просто-напросто оказался слишком прилежным учеником. В свое время я учил тебя забывать боль. Душевную боль. Но ты не остановился на этом, а пошел дальше. Ты стал забывать все. Абсолютно. И теперь каждый раз мне приходится объяснять тебе все заново. Каждый раз! – Он вздохнул и горестно покачал головой. – Семьсот лет! С ума можно сойти. Хорошо еще, ты навыки сохраняешь.
|< Пред. 225 226 227 228 229 След. >|