Гилгул   ::   Сербин Иван

– Я не журналист, – понял его по-своему Саша. – И не следователь.

– Я знаю. Взгляните в окно, – предложил убийца. – Это интересно.

– Что именно? – спросил Саша, останавливаясь у кресла.

– Посмотрите. – Потрошитель не оборачивался. Саша подошел к окну и посмотрел сквозь грязноватое стекло на улицу. Внизу бурлила толпа. Человек двести. Темное море людских голов волновалось, то наступая на крыльцо, то откатываясь назад. Саша даже заметил мелькание плаката, укрепленного на высоком древке. Правда, из-за большого расстояния он не смог прочесть, что на нем написано.

– Смерть Потрошителю, – пробормотал убийца. – Эти люди требуют моей смерти, даже не зная, кто я. Забавно, не правда ли?

– Их можно понять. Они жаждут правосудия.

– Правосудия? – медленно повторил Потрошитель. – Эти люди знают о правосудии не больше, чем болтун о силе слова. Саша пожал плечами:

– Женщин-то вы убили.

– Может быть, – неопределенно качнул головой Потрошитель.

– Теперь они требуют мести. Их нельзя осуждать за это.

– Так все-таки мести, а не правосудия. Мести!

– Есть разница?

– Такая же, как между церковью и инквизицией. Ничего общего. Вторая лишь прикрывается именем первой. Потрошитель повернулся и внимательно посмотрел на Сашу. Надо заметить, взгляд у него был не слишком приятный. Острый, пронзительный, однако ничего жуткого в нем Саша не заметил. Тем не менее он почувствовал некоторую неловкость.

– Присаживайтесь, – пригласил Потрошитель.