Голова в кустах   ::   Смирнова Алена

А пока правды про себя, скота, не поймешь, и глюки благополучные июные.

— Сколько тебе лет, Юра? — вырвалось у меня.

— Врачи лепят, что по внутренностям сорок. А по душе мне, это, сто пятьдесят.

— Может, сменим тему?

— Да, надоело.

Он указал мне на пронырливую прыщавую девицу, потом на парня с беспокойными руками. От прочих их отличала только нервозность и стремление держаться за колоннами и спинами хлещущих колу ребят. В клубе под ненавязчивым руководством Юры Загорского я впервые заметила, что наркоманы отличаются от трезвых и пьяных. Они были узнаваемы с первого взгляда. Я сама при столкновении с такими на улице пожимала плечами: «Странный тип». Подумалось: «Смотрим мы, оказывается, на одежду. А если возьмем за правило — на людей? Изменится что-нибудь в мире?»

— Полина, — вдруг жалобно позвал Юра, — если я умру, вы, это, имейте в виду, что меня убили.

— Наркотики?

— Наркотиками.

— Кто? Юра, не прячься в свою раковину, не все люди подонки.

— Я подонок. И заслужил, это, ад.

Я уже в аду. Я так хочу, чтобы бога и вечной жизни не было. Если на том свете встречу одного человека, я не перенесу.

Меня нельзя простить. Я сам себе не прощу. Знать бы наверняка, что умрешь совсем, прямо тут сейчас бы, это, — с наслаждением умер.

— Юра!

— Спрашиваете кто? — не слышал мальчик. — Отец обещал вычислить, выследить и, это, прирезать. Не вышло, прокололся, крутой Уокер. Не беспокойтесь за меня, я еще, это, покукую.

Он развернулся и бросился к выходу.

Я за ним.