Агент чужой планеты   ::   Нечипоренко Валерий

На кирпичную дорожку ступила румяная и полная благообразная старуха, этакая бабушка-сказочница, бабушка-няня, закутанная в три платка.

-- Здравствуйте, Вадим Федорович! Мой дед передал, что вы велели прийти.

Ага, вот она какая, Фекла Матвеевна!

-- Не велел, Фекла Матвеевна, а просил.

-- Наверное, хотите, чтобы я приготовила ужин, -- продолжала она, улыбаясь.

-- Я хочу, Фекла Матвеевна, -- ответил я, -- чтобы вы посидели немножко рядом со мной и рассказали про моего дядюшку.

-- Да уж не знаю, чего и рассказывать, -- развела она руками, однако на скамеечку села. От нее пахло топленым молоком и свежим хлебом.

-- Что он был за человек?

-- Человек как человек. Приличный. Вежливый. Порядок в доме любил.

-- Вы приходили убирать в башенке?

-- Это на верхотуре? А как же! Там-то он и писал свои бумаги. Ночи напролет.

-- Писал или печатал на машинке?

-- Никаких машинок я у него не видала. Рукой он писал. Шариковой ручкой. А вот что да зачем -- врать не буду. Свои бумаги он всегда держал под замком. Ничего на столе не оставлял. А хоть бы и оставлял -- мне без разницы. Я его каракули еле-еле разбирала. Да и сама не шибко грамотная.

-- Про какие каракули вы говорите?

-- Ну как же... Он сидел в своей башенке когда до шести утра, когда до семи, а после укладывался на боковую. А мне, значит, оставлял записку, что приготовить на обед да что по дому сделать. Вот и гадала иной раз по целому часу, что он там такое написал: то ли винегрет просит, то ли виноград.