Анатомия Комплексов (Ч. 2)   ::   Витич Райдо

Это Флэт?

— Земля, — с благоговеньем выдохнул Сергей и, блаженно улыбаясь, подставил лицо солнечным лучам.

— Земля, — эхом повторила девушка, всматриваясь в естественный пейзаж средней полосы России, словно житель глубокого Севера в африканские пальмы у песчаной косы.

Интересно, сколько она будет привыкать к мысли, что живет на Земле? Столько же, сколько привыкала, что живет на Флэте?

— Три года…

— Четыре, — поправил Сергей. — Здесь прошло четыре. Сегодня 29 июля, 12 часов дня местного времени. Сама понимаешь, долго стоять не сможем. Мало ли грибник какой прискачет или местные пацанята…Иди. До трассы метров пятьсот, прямо, никуда не сворачивая. Извини, ближе никак. А там налево. До города километров 10, не больше. Я бы проводил, но не могу…это значит, ждать, а мы стоим открыто, как …в общем, здравствуйте уфологи…

— Я сама, — кивнула Алена и внимательно посмотрела на парня. — А ты? Не останешься?

— Нет, — мотнул тот головой взгляд в траву под ногами.

— Почему? Это ведь наша Земля.

— Была. Я…флэтонец. И в голове, и на деле, — парень, словно боялся заплакать, и крутился, оглядывая спички стволов, только чтоб Алена не заметила его состояния, мокрого блеска в глазах не приметила. А голос-то выдавал. — Я бы остался, ненадолго, сына повидать, а жить…нет. Здесь я клоп, а там…чувствую себя полноценным, понимаешь? Сейчас там…тяжело, не дело бросить..

— Там война, — глухо предупредила девушка.

— Время перемен, всего лишь. Оно всегда …так. Я там нужен, своим.