Ангел Смерти с дрожащими руками   ::   Резник Леонид

— А как — серьёзно? Кто-то звонит вам по телефону? Посылает письма? Или зелёненьких человечков на летающих тарелках?

— Утомил ты нас своим любопытством. Утомил. Неужели не знаешь, что «от многого знания много печали, а умножающий знание умножает печаль»? Понимаю, оборотень, цитирующий Екклезиаста, — это не для слабонервных, но постарайся не загромождать мозг ненужной информацией. Приучайся жить просто. Судьба поставила тебя вне закона, наслаждайся же простыми радостями жизни: есть крыша, еда, постель.

— Всё-таки несправедливо, — задумчиво сказал Сол. — Мировое Добро этого несчастного художника убило, а Мировое Зло меня всего лишь в тюрьму хотело посадить.

— Как хорошо сообразил, кто за тебя взялся. Только в одном ты не прав, насчёт тюрьмы. И при попытке к бегству тебя могли пришить, и к электрическому стулу приговорить чуть позднее. Гуманность — дело тонкое. Ну, как будешь радоваться жизни? Вот попей пива…

Сол вспомнил, как пахло пивом от художника. Нет, пиво было противопоказано. Разве что-нибудь покрепче.

Развалившись в кресле со стаканом виски в руке, Сол пытался основательно подумать, но стоящие мысли в голову не шли. Что он узнал в ходе беседы? Ничего. Кто он? Перекати-поле, человек на один день. Дожил до вечера — ура! Утром проснулся живой — замечательно! Опять доживай до вечера.

Разбудил Сола звук сильнейшего удара. Похоже, где-то рядом забивали сваи. Сол успел схватить выскользнувший из пальцев стакан, привстал в кресле. Второй удар. Что-то поздновато для свай, за окном уже темно. Третий удар.