Ангелы крови   ::   Макаренков Максим

– Вот потому я и удивляюсь, отчего такой уважаемый человек здесь обосновался. – Кинби щелкнул зажигалкой и прищурился, выпуская дым уголком рта.

– Здесь удобно. Здесь хороший обзор, есть варианты отхода, отличная изоляция во многих диапазонах, помимо той, что я ставлю сам… Впрочем, – резко оборвал свою тираду Рональд, – ты пришел не затем, чтобы интересоваться, как я провожу вечера.

Кинби направил на собеседника палец:

– В точку.

Кристаллы внутри окончательно растворились. Их место заняли пузырьки злого бесшабашного веселья. Кинби чувствовал, что становится легким, а мир вокруг – ярким, очень резким и ломким, словно цветное витражное стекло. Казалось – щелкни по нему пальцем, и оно разлетится сверкающими осколками. Но даже сам вампир боялся заглядывать в ту черноту, что открылась бы в этом проломе.

К нему возвращалось прошлое. Давно забытое, старательно упакованное и выброшенное. Утопленное. С тяжким грузом – чтобы больше уже никогда не всплывало. Но сегодня оно понадобилось ему все, до последней капли крови, до последней слезы умерших, убитых и замученных на его страшных ночных путях. До последнего отголоска холодного злого смеха, тающего в равнодушных лабиринтах ночных улиц.

До последнего мига безумия.

Рональд посмотрел на собеседника более внимательно. Старый мудрый, вальяжный, чуть усталый, «почтовый ящик» чувствовал, что от невысокой стройной фигуры исходит волна хорошо контролируемого безумия.