Ангелы крови   ::   Макаренков Максим

Иди, иди сюда, беззвучно позвал Кинби, ну, не дай же этим животным испортить такую прекрасную охоту…

Костюмы вылетели из-за поворота – одинаковые, злые, самоуверенные. Больше всего они напоминали раздраженных ротвейлеров.

За их спинами мелькнула тень – южанин бесшумно спрыгнул с крыши.

– Эй, стоять, – рявкнул один из костюмов и наставил на Кинби палец.

* * *



Тишиг наслаждался происходящим.

Скользя по мягким, даже среди ночи млеющим от жары крышам, он испытывал ни с чем не сравнимое ощущение покоя и чистого наслаждения. Предвкушение акта последнего творения, возможности нанести завершающие мазки, создать поистине великое творение, завершить полотно существования этого странного белокожего существа, от которого отказалась сама Смерть, приводила Тишига в состояние спокойного отрешенного экстаза. Подобная возможность лежала за гранью наслаждения, о таком уже много веков не мечтали даже те тихие голоса, что делились с ним своими непроницаемо черными секретами посреди равнин из дымчатого стекла, куда он уходил во время своих медитаций.

Как он движется, как изящно, без малейшего напряжения, ведет за собой пару этих эффективных, но грубых существ, как он естественен и безупречен, почти с нежностью думал Тишиг.

Внезапно в рисунке движений того, внизу, что-то изменилось. Неужели он ошибся, и то, что он счел великолепным материалом для своего лучшего полотна – всего лишь вульгарный неинтересный обитатель этого плоского мира?

Но, нет, с облегчением выдохнул Художник, присматриваясь к едва заметному среди теней силуэту вампира, это он говорит со мной.