Ангелы крови   ::   Макаренков Максим

Здесь всегда так.

Здесь живет Ночной Гитарист. Сейчас он стоит, привалившись спиной к колонне, ряд которых делит переход надвое. Марта видит только гитарный гриф да часть руки. Белая кожа, тонкие пальцы.

Низкий глухой голос:

– Здравствуй, Марта. Иди сюда. Рассказывай.

Двумя годами ранее



Кинби ткнул пальцами, между которыми дымилась сигарета, в сторону ярко освещенной пасти подземного перехода:

–  Слышишь?

Марта поежилась. Из-под земли неслись медленные, полные холодной тоски гитарные аккорды.

–  Жутковатая музыка. Но играет мастер.

–  Сейчас его зовут Ночным Гитаристом. Когда-то я его знал, как Дэмьена Строкки.

Вампир вздохнул:

–  Когда-то он был лучшим боевым мантом армии.

–  Вы вместе служили? – изумилась Марта. – Но как…

–  Да-да. Столько лет прошло, как он мог столько прожить, – Кинби махнул рукой. – Но…  – Он посмотрел на Марту и улыбнулся так, что у Марты защемило в груди. – Дэмьен уже не человек. Не совсем человек.

Обхватив руку Кинби, Марта прижалась к ней щекой:

–  Пойдем. Пойдем отсюда. Вон, на той стороне тихое пустое кафе. Если захочешь, расскажешь мне о Гитаристе.

Уже на ступеньках кафе она решилась спросить:

–  А Дэмьен, он один из… – Марта замялась.

Кинби озадаченно посмотрел на нее, потом, засмеявшись, махнул рукой:

–  Нет, он не проклятый. Ты ведь знаешь Суранский лес?

Конечно же. Марта знала.